tag:blogger.com,1999:blog-84048762244121763962024-03-14T07:30:24.044+01:00xiztoriaA Historia escrita con xizxiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.comBlogger725125tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-46661440144504892162014-12-13T10:09:00.002+01:002014-12-15T20:02:40.403+01:0013 decembro. Santa Lucía<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLFvk2ZInDjTehNE8A0yKMaYajN-XGUzikXyQmgGq0kcUz4b0hY-QWGM7LeWJ2ZjjgIsoHGba5z6_WZKqMoSNX_SW-3ZqDS5zpvConxrlWzBWVM_ZN8AEvat8DxaR_H02xBjxC9SNDSnQ/s1600-h/santos43.jpg"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLFvk2ZInDjTehNE8A0yKMaYajN-XGUzikXyQmgGq0kcUz4b0hY-QWGM7LeWJ2ZjjgIsoHGba5z6_WZKqMoSNX_SW-3ZqDS5zpvConxrlWzBWVM_ZN8AEvat8DxaR_H02xBjxC9SNDSnQ/s200/santos43.jpg" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5414811040655633618" style="cursor: hand; float: right; height: 200px; margin: 0px 0px 10px 10px; width: 150px;" /></a><br />
<div>
Primeiro de todo felicitar ás Lucías deste curso 2014-2015: Fernández, Martínez e Regueiro (magníficas alumnas, por certo). As doutros anos Lourido, Naya e Regueiro. Ademáis dalgunha ilustre xiztoriadora como Abarrategui (intheskywithdiamons).<br />
Sen esquecer a queridas compañeiras como Lucía Sáez e Lucia Papini </div>
<br />
<div>
</div>
<br />
<div>
Para quen non o saiba este día 13 conmemórase á santa martir Lucía de Siracusa. Segundo a iconografía medieval preséntase (ademáis da palma clásica dos mártires) cun plato na man no que leva os seus ollos (brrr grima) aludindo ao martirio que sufríu.</div>
<br />
<div>
</div>
<br />
<div>
Interesante ver a grande tradición que hai na zona de Betanzos sobre esta santa e relacionalo cun culto precristián. Porque esta data 13 coincide realmente co solsticio de inverno, 0 día máis curto do ano. Así que a partir de agora a luz vai ir medrando e nas relixións astrais precristiáns este renacer do sol adquire unha importancia particular como sinal do renacer perpétúo da natureza. Na miña terra hai un refrán que di que "por Santa Lucía igualan las noches y los días".</div>
<br />
<div>
</div>
<br />
<div>
Ben vedes a relación do culto solar precristián con outro culto cristián relacionado coa visión que tenta asimilar ao primeiro dandolle un novo sentido. </div>
<div>
</div>
<div>
Ben Lucías ¡como o vedes!</div>
xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-91613111252310058502014-12-03T20:37:00.001+01:002014-12-03T20:37:18.056+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj99MxeOEUgo7eYAod2XNyprt7MYx_Ir9xUD4JlbggV_BzDN6rEcEwNsKvWwm5e3n4Ux4KryyhawRUA83ns75ZcBBi1f09eyGIXtPNle0yff-jzb4V4d4hZtPeNl_vDPH7iGV8MA71kW7-d/s1600/manch_mundo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj99MxeOEUgo7eYAod2XNyprt7MYx_Ir9xUD4JlbggV_BzDN6rEcEwNsKvWwm5e3n4Ux4KryyhawRUA83ns75ZcBBi1f09eyGIXtPNle0yff-jzb4V4d4hZtPeNl_vDPH7iGV8MA71kW7-d/s1600/manch_mundo.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Pejac. Arte urbana para pensar o mundo</div>
xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-11043233892913734422013-08-27T08:15:00.002+02:002013-08-27T08:15:09.432+02:00Cadalso e o Canal de San Andrés. Unha solución ao problema territorial de España [ :) ]
<style type="text/css">
<!--
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</style>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="http://dialnet.unirioja.es/recursos/imagen?entidad=LIBRO&tipo_contenido=92&libro=291435" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://dialnet.unirioja.es/recursos/imagen?entidad=LIBRO&tipo_contenido=92&libro=291435" width="251" /></a>Con más rapidez que la ley de nuestro
profeta Mahoma han visto los cristianos de este siglo extenderse en sus países una secta de
hombres extraordinarios que se llaman proyectistas. Éstos son unos entes que, sin patrimonio
propio, pretenden enriquecer los países en que se hallan, o ya como naturales, o ya como
advenedizos. Hasta en España, cuyos habitantes no han dejado de ser alguna vez demasiado tenaces en
conservar sus antiguos usos, se hallan varios de estos innovadores de profesión. Mi amigo
Nuño me decía, hablando de esta secta, que jamás había
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
podido mirar uno de ellos sin llorar o
reír, conforme la disposición de humores en que se hallaba.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-Bien sé yo -decía ayer mi amigo a un
proyectista-, bien sé yo que desde el siglo XVI hemos perdido los españoles el terreno que
algunas otras naciones han adelantado en varias ciencias y artes. Largas guerras, lejanas
conquistas, urgencias de los primeros reyes austríacos, desidia de los últimos, división de España al
principio del siglo, continua extracción de hombres para las Américas, y otras causas, han detenido
sin duda el aumento del floreciente estado en que dejaron esta monarquía los reyes don
Fernando V y su esposa doña Isabel ; de modo que, lejos de hallarse en el pie que aquellos
reyes pudieron esperar en vista de su gobierno tan sabio y del
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
plantío de los hombres grandes que
dejaron, halló Felipe V su herencia en el estado más infeliz: sin ejército, marina, comercio, rentas
ni agricultura, y con el desconsuelo de tener que abandonar todas las ideas que no fuesen
de la guerra, durando ésta casi sin cesar en los cuarenta y seis años de su reinado.
Bien sé que para igualar nuestra patria con otras naciones es preciso cortar muchos ramos podridos de
este venerable tronco, ingerir otros nuevos y darle un fomento continuo; pero no por eso le
hemos de aserrar por medio, ni cortarle las raíces, ni menos me harás creer que para darle su
antiguo vigor es suficiente ponerle hojas postizas y frutos artificiales. Para hacer un
edificio en que vivir, no basta la abundancia de materiales y de obreros; es preciso examinar el terreno
para los cimientos, los genios de los que han de habitar,
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
la calidad de sus vecinos, y otras mil
circunstancias, como la de no preferir la hermosura de la
fachada a
la comodidad de sus viviendas.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-fcAPVscn3Wg/T9pO4cwcy7I/AAAAAAAADUU/j7rDkOPonFU/Jos%2525C3%2525A9%252520Cadalso%252520el%252520Desenterrador_thumb.jpg?imgmax=800" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-fcAPVscn3Wg/T9pO4cwcy7I/AAAAAAAADUU/j7rDkOPonFU/Jos%2525C3%2525A9%252520Cadalso%252520el%252520Desenterrador_thumb.jpg?imgmax=800" width="274" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-Los canales -dijo el proyectista
interrumpiendo a
Nuño- son de tan alta utilidad, que el hecho solo
de negarlo acreditaría a cualquiera de necio.
Tengo un proyecto para
hacer uno en España, el cual se ha de llamar canal de San
Andrés,
porque ha de tener la figura de las aspas de aquel bendito
mártir. Desde La Coruña ha de llegar a
Cartagena, y desde el cabo
de Rosas al de San Vicente. Se han de cortar estas dos líneas en
Castilla la Nueva, formando una isla, a la que se pondrá mi nombre
para inmortalizar al
protoproyectista. En ella se me levantará un
monumento cuando muera, y han de venir en
romería todos los
proyectistas del mundo para pedir al cielo los ilumine (perdónese
esta corta
digresión a un hombre ansioso de fama póstuma). Ya
tenemos, a más de las ventajas civiles y políticas de este archicanal, una
división geográfica de España, muy cómodamente hecha, en septentrional, meridional, occidental y
oriental. Llamo meridional la parte comprendida desde la
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
isla hasta Gibraltar; occidental la que
se contiene desde el citado paraje hasta la orilla del mar Océano por la costa de Portugal y
Galicia; oriental, lo de Cataluña; y septentrional la cuarta parte restante. Hasta aquí lo material de mi
proyecto. Ahora entra lo sublime de mis especulaciones, dirigido al mejor expediente de las
providencias dadas, más fácil administración de la justicia, y mayor felicidad de los pueblos. Quiero
que en cada una de estas partes se hable un idioma y se
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
estile un traje. En la septentrional ha
de hablarse precisamente vizcaíno; en la meridional, andaluz cerrado; en la oriental,
catalán; y en la occidental, gallego. El traje en la septentrional
ha de ser como el de los maragatos, ni más
ni menos; en la segunda, montera granadina muy alta, capote de dos faldas y ajustador de
ante; en la tercera, gambeto catalán y gorro encarnado; en la cuarta, calzones blancos largos, con
todo el restante del equipaje que traen los segadores gallegos. Ítem, en cada una de las
dichas, citadas, mencionadas y referidas cuatro partes integrantes de la península, quiero
que haya su iglesia patriarcal, su universidad mayor, su
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
capitanía general, su chancillería,
su intendencia, su casa de contratación, su seminario de nobles, su hospicio general, su
departamento de marina, su tesorería, su casa de moneda, sus fábricas de lanas, sedas y lienzos, su
aduana general. Ítem, la corte irá mudándose según las cuatro estaciones del año por las
cuatro partes, el invierno en la meridional, el verano en la septentrional, et sic de caeteris . </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Fue tanto lo que aquel hombre iba
diciendo sobre su proyecto, que sus secos labios iban padeciendo notable perjuicio, como se
conocía en las contorsiones de boca, convulsiones de cuerpo, vueltas de ojos, movimiento de
lengua y todas las señales de verdadero frenético. Nuño se levantó por no dar más pábulo al
frenesí del pobre delirante, y sólo le dijo al despedirse:
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
¿Sabéis lo que falta en cada parte de
vuestra España cuatripartita? Una casa de locos para los </div>
proyectistas de Norte, Sur, Poniente y
Levante.
<br />
xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-19149152849332045232013-06-07T19:15:00.000+02:002013-06-07T19:15:36.169+02:00Do ¡No pasarán ! ao ¡Ya hemos pasao! de Celia Gámez :(<div style="text-align: center;">
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/Q193sJ-SzYE?rel=0" width="420"></iframe>
</div>
<br />
<br />
<div align="center">
<br />
Era en aquel Madrid de hace dos años,
<br />
donde mandaban Prieto y don Lenin.
<br />
Era en aquel Madrid de la cochambre, de Largo Caballero y de Negrín.
<br />
Era en aquel Madrid de milicianos, de hoces y de <a href="http://memoriablau.foros.ws/#" rel="nofollow" style="border-bottom: dotted 1px; color: black; cursor: hand; text-decoration: underline;">martillos</a>, y soviet.
<br />
Era en aquel Madrid de puño en alto, donde gritaban ¡No pasarán!.
<br />
<br />
¡No pasarán! decían los marxistas.
<br />
¡No pasarán! gritaban por las calles.
<br />
¡No pasarán!, se oía a todas horas por plazas y plazuelas con voces miserables.
<br />
¡No pasarán!
<br />
<br />
¡Ya hemos pasao!, .... y estamos en las Cavas (1).
<br />
¡Ya hemos pasao! con alma y corazón.
<br />
¡Ya hemos pasao! y estamos esperando pá ver caer la porra de la Gobernación.
<br />
¡Ya hemos pasao!
<br />
<br />
Este Madrid es hoy de yugo y flechas;
<br />
es sonriente, alegre y juvenil.
<br />
Este Madrid es hoy brazos en alto, sin signos de flaqueza, cual nuevo Abril.
<br />
Este Madrid es hoy de la Falange, siempre garboso y lleno de cuplés.
<br />
A este Madrid que cree en la Paloma (2), muy de Delicias, y de Chamberí (3).
<br />
<br />
¡Ya hemos pasao!, decimos los facciosos.
<br />
¡Ya hemos pasao!, gritamos los rebeldes.
<br />
¡Ya hemos pasao!, y estamos en el Prado, mirando frente a frente a la señá Cibeles.
<br />
¡Ya hemos pasao!
<br />
<br />
¡No pasarán!; la burla cruel y el reto.
<br />
¡No pasarán!; pasquín en las paredes.
<br />
¡No pasarán!, gritaban por el micro, chillaban en la prensa y en todos los papeles.
<br />
¡No pasarán!
<br />
<br />
Ja, ja, ja, ja
<br />
¡Ya hemos pasao!.
<br />
+++</div>
<br />
<br />
(1) Las Cavas (Cava alta, y Cava Baja) son dos calles muy castizas del centro de Madrid.
<br />
(2) La Virgen de la Paloma es una virgen a la que el pueblo madrileño
tiene especial devoción, aunque no es su patrona (lo es la Virgen de la
Almudena).
<br />
(3) Dos barrios madrileños muy populares.xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-83108459698825499002013-05-30T13:39:00.002+02:002013-05-30T13:49:14.719+02:00"A Lista de Lola" (Grazas a X.L.Mosquera)<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj29LTVKbI88AsLOKevrc6sCN17pRIEi0frDgs8QtBZ_qZLjcbLmoGYn-qgFAmNxDrnXsVOitXpbNM4nIAchi2GRdbBvr6iUf_GxhFiCJgVyYs5HfaRV_4uYXqWap43MSA1-nNZO6dveXQ8/s1600/LISTA+LOLA.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj29LTVKbI88AsLOKevrc6sCN17pRIEi0frDgs8QtBZ_qZLjcbLmoGYn-qgFAmNxDrnXsVOitXpbNM4nIAchi2GRdbBvr6iUf_GxhFiCJgVyYs5HfaRV_4uYXqWap43MSA1-nNZO6dveXQ8/s320/LISTA+LOLA.jpg" width="240" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj29LTVKbI88AsLOKevrc6sCN17pRIEi0frDgs8QtBZ_qZLjcbLmoGYn-qgFAmNxDrnXsVOitXpbNM4nIAchi2GRdbBvr6iUf_GxhFiCJgVyYs5HfaRV_4uYXqWap43MSA1-nNZO6dveXQ8/s1600/LISTA+LOLA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 2.85pt 0.0001pt;">
<i><span style="font-size: x-large;"><span lang="GL">La gallega que
salvó a 500 judíos</span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL"> </span><i><span style="font-size: x-small;"><span lang="GL">Lola, la
«Schlinder» de Ribadavia, regentaba la cantina del ferrocarril y organizó entre
1941 y 1945 una red de fuga de judíos para pasarlos a Portugal. Su heroicidad,
que revelamos en exclusiva, ha sido reconocida en Israel. Ni su hijo supo de su
vida clandestina.</span></span></i><span style="font-size: x-small;"><i> </i></span><span lang="GL">PACO REGO</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL"> </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2mMsFjznO44RWRN_lGX1C75tSXBEHN2QiTOweG4HSHeA557Da2_rstwNbk2-bDwzCpiAuLJMcW-eTG2TCwq1cbNCTShtDiaZbMQm8UKtRGCHvv-dDSpeoXsdV46BA_0zZy9OdKb3-P96R/s1600/RIVADAVIA.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2mMsFjznO44RWRN_lGX1C75tSXBEHN2QiTOweG4HSHeA557Da2_rstwNbk2-bDwzCpiAuLJMcW-eTG2TCwq1cbNCTShtDiaZbMQm8UKtRGCHvv-dDSpeoXsdV46BA_0zZy9OdKb3-P96R/s1600/RIVADAVIA.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">El quiosco. Era el
cuartel general de la red de fuga de judíos que Lola, en colaboración con sus
dos hermanas, había creado en 1941 en la estación de Ribadavia. ( Foto: Museo
etnolóxico de Ribadavia)</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">Un hombre de
estatura elevada, barbudo y sucio, tapado con un abrigo de mendigo, está
acurrucado en una esquina del único banco de madera del andén. Lleva todo el
día mirando de reojo pasar vagones Miño abajo. Cae la noche de abril sobre la
estación de ferrocarril de Ribadavia. La voz sale desde el quiosco, famoso por
las rosquillas, dulces de almendra y licor de café, que regentan las hermanas
Touza: «Mira ese hombre, lleva todo el día ahí sentado sin coger un tren...».
Año 1941. Europa se desangra en la
II Guerra Mundial. Los judíos que pueden huyen hasta el
mismísimo fin del mundo para escapar de las llamas del Holocausto. Lola, una de
las hermanas de la cantina, no duda en acercarse al forastero. Le habla en
español. Él responde, con sus tristes ojos azules, en lenguas que ella no
comprende.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">¿Compasión,
instinto? La gallega nunca explicó por qué dio cobijo en su casa a aquel
desarrapado. Pero lo hizo. Y hoy un árbol sembrado este septiembre en una
colina de Jerusalén —donde brotan pinos en memoria de los llamados Justos entre
las Naciones— cuenta la heroica y silenciada historia que convirtió a Lola
Touza Domínguez, la quiosquera de Ribadavia, en salvadora de cientos de judíos
perseguidos. En una auténtica Schindler gallega.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">Con aquel hombre,
Lola y sus dos hermanas empezaron a tejer una red de fuga —por la que llegaron
a escapar más de medio millar de judíos— que arrancaba en los Pirineos y
terminaba al otro lado del río Miño, en Portugal. Se juramentaron con un
barquero, dos taxistas y un emigrante retornado al que en el pueblo llamaban El
Evangelista. Un silencio gallego que ha durado más de 60 años.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">El nombre de aquel
flaco judío-alemán de los ojos azules, llegado de Lyon, de donde se había
escapado del campo de concentración con un asturiano al que las balas nazis
mataron tras la huida, fue uno de los muchos que Lola y sus valientes cómplices
se llevaron a la tumba. Porque todos los héroes anónimos de la trama gallega de
fuga de judíos están muertos. Si por ellos fuera, en el camposanto de la Villa feudal ourensana,
partido por un muro de piedra vieja que lo separa del cementerio de los
infieles, aún dormiría aquel secreto.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">No han sido ellas,
ni sus sobrinos, ni sus nietos quienes han desenterrado el juramento de
silencio que las Touza se hicieron en vida. La voz delatora llegó del otro lado
del Atlántico. Un viejo judío neoyorquino quiso, allá por 1964 (dos años antes
de que Lola falleciera a los 72 años), saber qué había sido de aquella mujer
que le llevó una noche sin luna al otro lado de la frontera. A la libertad. Se
llamaba Isaac Retzmann y, como tantos otros salvados por la cantinera
ribadaviense, pudo alcanzar América en 1943.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">Retzmann, próspero
comerciante alemán de padres judíos, había conocido a un emigrante gallego en la Gran Manzana, un tal
Amancio Vázquez, y, sabiendo que éste volvía al terruño de vacaciones, le pidió
encarecidamente que preguntara por las hermanas Touza. Tenía 70 años y una
delicada salud que le hacía presagiar una muerte anticipada. El encargo terminó
llegando a un librero de Vigo, Antón Patiño Regueira, y con él empezó a
alumbrarse esta historia oculta que Crónica desvela en exclusiva (Antón dejó
escrito antes de morir, en 2005, el esbozo de la verdad de estos héroes de
Ribadavia).</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">De Lola Touza, la
más bella de las hermanas —«Tenía una cara muy dulce», recuerda su nieto
Julio—, se sabía que su imagen había ilustrado una estampa que circuló por el
frente de guerra del 36 para animar a las tropas. Que los niños de Ribadavia
aprovechaban los recreos del colegio para ir a su quiosco a probar deliciosos
dulces caseros. Que era una madre soltera más, de las muchas de la época. Lo
que nadie sospechaba era que la popular mujer de la cantina valía mucho más por
lo que callaba. Lola, la madre de la gran fuga.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">Abraham Bendayem,
Isaac Retzmann, un tal Ariel... En Jerusalén siguen reuniendo testimonios y
nombres para elaborar la larga lista de quienes le deben la vida. Los cálculos
más conservadores hablan de casi 400 judíos salvados —exactamente 384, lo que
matemáticamente equivaldría a dos personas por semana durante los cuatro años, 1941 a 1945, que se mantuvo
activa la red de escapada—. Aunque estimaciones más realistas sostienen que el
número podría superar el medio millar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">Sesenta años
después, llueven los parabienes en el hogar de los Touza. Adosada a un muro de
la que fue casa de las heroínas en Ribadavia (calle Juez Viñas, 2), luce desde
el 7 de septiembre una placa de bronce: «A las tres hermanas, Lola, Amparo y
Julia Touza, luchadoras por la libertad». El propio presidente de la Asamblea Universal
Sefardí, Isaac Siboni, en una carta fechada el pasado 7 de agosto, dejaba
constancia escrita del sentimiento de toda la comunidad judía: «Nuestro
testimonio de admiración y gratitud para Lola, Amparo y Julia, quienes aun a
riesgo de sus vidas han salvado a sus semejantes, a nuestros hermanos, de una
muerte segura». Cuatro días después, el reconocimiento llevaba la firma de Ron
Pundak, al frente de The Peres Center for Peace, la fundación para la paz que
auspicia el presidente de Israel, Simón Peres. Dice así: «Recordar estos días a
las hermanas Touza es un ejemplo para el futuro de amor y de valor, principios
escasos en estos tiempos de odio».</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">Hasta la fecha,
sólo tres españoles —el diplomático Eduardo Propper de Callejón, destinado en
Francia, y los funcionarios de la embajada española en Berlin José Ruiz de
Santaella y su esposa Carmen Schrader— ostentan el título de Justos entre las
Naciones, el equivalente a la causa de beatificación católica, que concede la Fundación Yad Vashem
a quienes, como Lola, salvaron a sus compatriotas del exterminio. La
santificación judía de la gallega está en marcha.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">Han tenido que
pasar tres generaciones para que un Touza, Julio, 57 años, el nieto, pueda
reconstruir la historia de su abuela. Mientras cruzamos la calle Orense
(paradojas del destino) que conduce a su estudio de Madrid, los recuerdos
afloran nítidos en su cabeza. «Ahora me explico muchas de las cosas que ella
hacía, que hablaba en alto...». El prestigioso arquitecto revive las tardes de domingo
en casa de Lola, un antiguo caserón con arcos de piedra, los bailes de fin de
semana en la planta de arriba, aquella bolsita de tela cargada de monedas que
ella guardaba celosamente en un cajón del viejo aparador... «Eran duros de
plata alfonsinos. No quería que nadie los tocara. Valían más que la peseta, ya
en curso, y yo, que era un niño, pensaba que mi abuela los coleccionaba. Pero
no. Los guardaba como recuerdo de otros tiempos. Con monedas como ésas había
pagado algunos favores y el resto se lo había dado a los judíos escapados.
Nadie en la familia lo supo nunca. Ni siquiera su único hijo, mi padre... Se ha
muerto sin saberlo».</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">LA COARTADA</span><span lang="GL"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">Cosas de la vida.
Aquellos pasodobles, tangos y chachachás no sólo daban a las Touza unos
dinerillos extra con los que poder capear las penurias domésticas en una España
mísera de posguerra, donde judíos y masones encarnaban todos los males. Pero no
era más que una coartada. De aquellas tardes de bailes y bacarrá, Lola hacía
caja para su causa clandestina. «Nadie pasaba hambre a su lado», recuerda el
músico de La Lira
(banda del pueblo) Ramón Estévez Arango, protagonista ocasional de aquella gran
evasión. «Vendía lo que hiciera falta, un abrigo, un anillo, cualquier cosa con
tal de ayudar a un solo judío. Era de naturaleza muy desprendida». Generosa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">Y de pronto nos
viene a la memoria el angustiado rostro de Oskar, el héroe de la inolvidable
película La lista de Schindler, con ojos llorosos y gesto desesperado, mientras
a su alrededor un grupo de hombres y mujeres enternecidos esperan a que el
empresario benefactor los elija para su fábrica, salvándoles así de la muerte
en un campo nazi. «El coche. ¿Por qué me quedé el coche? Valía 10 personas.
Diez personas más… Esta pluma. Dos personas. Es de oro… Dos personas más… Él
(se refería a un oficial de la SS)
me hubiera dado dos personas por ella, al menos una. Una persona más. Por esto…
¡Pude haber salvado a una persona más...!». «Lola era como Schindler», remacha
Ramón, el vecino músico. Lola Schindler Touza. El cerebro de la escapada. «No
entendía de partidos ni de credos religiosos». Y dicho esto, el viudo hombretón
sienta sus 86 años en un banco de la cocina de su casa, en el corazón del
barrio judío de Ribadavia (otro guiño del destino), y con parsimonia espera a
que las campanas de iglesia de Santiago enmudezcan.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">Lola, para el
músico Ramón, es una dulce historia de adolescencia. Tenía 17 años cuando se
tropezó de bruces con esa realidad que nadie en el pueblo parecía ver. Era una
mañana de septiembre de 1941 y ayudaba a su padre, Francisco Estévez, en la
descarga de un vagón de ladrillos. Lola se acercó a Paco, como ella le llamaba,
y con discreción le preguntó: «¿Cuándo vais de pesca? Necesito que me hagas un
favor. Tengo aquí a una persona que quiere pasar a Portugal, pero no quiere
hacerlo en tren ni por carretera».</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">A la mujer le
habían soplado que dos agentes de la
Gestapo —llegados de Vigo, desde cuyo puerto transportaban el
wolframio extraído de las minas gallegas para nutrir la maquinaria de guerra de
Hitler—, merodeaban por los alrededores del pueblo a la caza de un judío-alemán
fugado de Francia. «Mi padre, por aprecio a Lola, no lo dudó», rememora Ramón.
Y esa misma madrugada, a las cuatro en punto, acudieron a la casa de la mujer
armados con sus cañas de pescar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">DESNUDO Y AL AGUA</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">«A él le dimos otra
caña y, aunque chapurreaba el español, le dijimos que no hablara. Nos fuimos
directos a la orilla del Miño y echamos a andar toda la noche. Nadie
sospecharía, pues muchos pescadores solían salir a esa hora en busca de truchas
y anguilas para matar el hambre». Por si acaso, Paco se quedó atrás mientras su
hijo y el extranjero apuraban el paso. Horas más tarde, recorridos ya casi 40 kilómetros por un
sendero empedrado, llegaron a Frieira, la aldea gallega que linda con Portugal.
«Como yo era un chaval, el alemán me preguntó si no me importaba que se quitara
la ropa. Le dije que no. La dobló y se la ató a la cabeza con el cinto del
pantalón. «Te recordaré toda la vida, amigo», me habló en bajo al oído antes de
echarse al agua, al tiempo que me regalaba un duro de plata alfonsino. Vi como
alcanzaba la orilla portuguesa, y desde entonces nunca más supe de él. En el
antebrazo llevaba tatuado el 451... Me dijo que se llamaba Abraham Bendayem».</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">Abraham era aquel
hombre de la estación de ferrocarril, el de los tristes ojos azules, barbudo y
sucio, con el que Lola abrió la ruta clandestina —dicen que la más importante
de la Península—
por la que cientos de judíos ganaron la salvación. Lejos de su tierra
prometida. Los más, alcanzaron las costas de Estados Unidos, Brasil, Argentina
y Venezuela. Otros escaparon a África, sobre todo a Marruecos y Argelia.
Gracias al boca a boca y a la eficaz organización de la comunidad judía, el
nombre de Lola se extendió por Europa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">Ni el férreo
secreto, ni las noches cerradas garantizaban, sin embargo, que la fuga llegara
a buen puerto. Por eso Lola se cuidaba mucho de las compañías. Una palabra a
destiempo, un gesto o una mirada indiscreta podían llevarla a la lista de
traidores o al destierro perpetuo en una cárcel. La madre, su nombre de guerra
en la red de fuga, se rodeó de lugartenientes fieles hasta la muerte. Dos
taxistas (José Rocha Freijido y Javier Míguez Fernández, El Calavera), Ricardo
Pérez Parada, apodado El Evangelista, que había aprendido inglés y polaco
siendo emigrante en Nueva York, y que hacía de traductor) y el barquero Ramón
Estévez. Según la ruta que eligiera Lola —había ideado tres: por senderos,
carreteras de tercera y cruzando el Miño— actuaban estos héroes anónimos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">Todo empezaba con
la llegada de un convoy señalado a la estación de Ribadavia. Lola esperaba con
su cesta llena de rosquillas, caramelos y dulces de almendra en las manos. A
veces los ofrecía por las ventanillas desde el andén. Otras veces se subía al
tren y recorría los vagones con su mercancía. Era entonces cuando se encontraba
siempre con alguien que le anunciaba la llegada inminente (día, hora y vagón)
de una nueva tanda de judíos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">Los días de
llegada, Lola era la primera en abandonar el quiosco. El mensaje de que unos
judíos arribarían en las próximas horas corría rápido a los oídos del Calavera.
Y en el silencio de la noche elegida, se consumaba la fuga de aquellos
desesperados a bordo de su taxi, un Dodge negro americano. «Quién me lo iba a
decir, Dios mío... Mi padre...». María del Carmen no se lo cree. Pregunta a la
gente del pueblo, todos se extrañan. «Él fue legionario. ¿Qué le parece? Estuvo
de chófer de Millán Astray. Y con aquel aspecto de hombre duro que tenía...
¡Qué orgullosa estoy de él».</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">—¿Nunca le hizo un
comentario?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">—Jamás. Lo único que
nos decía en casa era que no quería comer peces del Miño.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">—¿Por qué?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">—Decía que estaba
contaminado. Luego supimos que en la guerra los de Franco y los del otro bando
tiraban a cantidad gente desde un puente que cruzaba el río. A los que se
agarraban a los hierros les cortaban las manos. Muchos murieron ahogados o
desangrados. Por eso mi padre nunca quiso comer peces.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">Tal vez no fuese
Lola la única que estaba en la diana de la Gestapo. Según va
tirando de la historia su nieto Julio, al parecer, el servicio secreto
británico contaba en Vigo con un espía que seguía de cerca los pasos de los
alemanes. Se llamaba Eduardo Martínez y era médico. «Es muy probable que
conociera a mi abuela», baraja el arquitecto. Sus informaciones fueron
reconocidas por el Gobierno de las Islas con la Medalla al Valor, en 1945.
«Estos días le he pedido al MI5 que busque los nombres de mi abuela y de mis
tías en sus archivos. Me dijeron que pronto desclasificarán algunos papeles de
la guerra. Quizás ahí esté la lista que andamos buscando».</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<span lang="GL">La lista de Lola.
Nombre en clave: La madre.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.85pt; margin-right: 2.85pt; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2mMsFjznO44RWRN_lGX1C75tSXBEHN2QiTOweG4HSHeA557Da2_rstwNbk2-bDwzCpiAuLJMcW-eTG2TCwq1cbNCTShtDiaZbMQm8UKtRGCHvv-dDSpeoXsdV46BA_0zZy9OdKb3-P96R/s1600/RIVADAVIA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<br />
<table border="0" cellpadding="0" cellspacing="0" style="width: 580px;"><tbody>
<tr><td class="TITULO"><br /></td>
</tr>
<tr>
<td class="ENTRADILLA"></td></tr>
<tr><td height="6"></td></tr>
<tr><td class="AUTOR"></td></tr>
<tr><td height="18"><br /></td>
</tr>
<tr>
<td class="TEXTO"><br /></td></tr>
</tbody></table>
xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-88713911495348443472013-05-29T19:42:00.001+02:002013-05-29T19:42:59.385+02:0020 años de la lista de schindler<div class="VideoContainer f16x9" data-assetid="1761287_es_videos" data-idmanager="default" data-location="embed_videos" data-permalink="http://www.rtve.es/alacarta/videos/dias-de-cine/dias-cine-20-anos-lista-schlinder/1761287/" data-sust="false" itemprop="Video" itemscope="" itemtype="http://schema.org/VideoObject">
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our people living like pigs and good rich land layin' fallow. Or maybe
one guy with a million acres and a hundred thousand farmers starvin'.
And I been wonderin<span class="text_exposed_show">' if all our folks got together and yelled...<br /> <br /> Ma Joad: Oh, Tommy, they'd drag you out and cut you down just like they done to Casy.<br /> <br /> Tom Joad: They'd drag me anyways. Sooner or later they'd get me for one thing if not for another. Until then...<br /> <br /> Ma Joad: Tommy, you're not aimin' to kill nobody.<br /> <br />
Tom Joad: No, Ma, not that. That ain't it. It's just, well as long as
I'm an outlaw anyways... maybe I can do somethin'... maybe I can just
find out somethin', just scrounge around and maybe find out what it is
that's wrong and see if they ain't somethin' that can be done about it. I
ain't thought it out all clear, Ma. I can't. I don't know enough.<br /> <br />
Ma Joad: How am I gonna know about ya, Tommy? Why they could kill ya
and I'd never know. They could hurt ya. How am I gonna know?<br /> <br />
Tom Joad: Well, maybe it's like Casy says. A fellow ain't got a soul of
his own, just little piece of a big soul, the one big soul that belongs
to everybody, then...<br /> <br /> Ma Joad: Then what, Tom?<br /> <br /> Tom
Joad: Then it don't matter. I'll be all around in the dark - I'll be
everywhere. Wherever you can look - wherever there's a fight, so hungry
people can eat, I'll be there. Wherever there's a cop beatin' up a guy,
I'll be there. I'll be in the way guys yell when they're mad. I'll be in
the way kids laugh when they're hungry and they know supper's ready,
and when the people are eatin' the stuff they raise and livin' in the
houses they build - I'll be there, too.<br /> <br /> Ma Joad: I don't understand it, Tom.</span></span><br />
<span class="userContent"><span class="text_exposed_show"> </span></span><span class="userContent"><span class="text_exposed_show"><br /> Tom Joad: Me, neither, Ma, but - just somethin' I been thinkin' about.</span></span><br />
<br />
<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/1ujE0eql_sY?rel=0" width="480"></iframe>
<span class="userContent"><span class="text_exposed_show"></span></span>
<span class="userContent"><span class="text_exposed_show"></span></span><br />
<span class="userContent"><span class="text_exposed_show"><br /> </span></span><br />
Now Tom Said; "Ma, whenever ya see a cop beatin' a guy
Wherever a hungry new born baby cries
Wherever there's a fight against the blood and hatred in the air
Look for me ma
I'll be there
Wherever somebody's srtugglin' for a place to stand
For a decent job or a helpin' hand
Wherever somebody is strugglin' to be free
Look in their eyes ma,
You'll see me
And the highway is alive tonight
Nobody's foolin' nobody is to where it goes
I'm sittin' down here in the campfire light
With the ghost of ToJoad
xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-60806646803724500592013-04-28T08:43:00.000+02:002013-04-28T08:43:31.718+02:00O unicornio de porcelana.<iframe width="480" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/hRMcPJrWm-g?rel=0" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-36609031848465617902013-04-27T16:33:00.000+02:002014-11-21T00:00:16.687+01:00Democracia ¿se nace o se hace?<h5 class="uiStreamMessage userContentWrapper" data-ft="{"type":1,"tn":"K"}">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span class="messageBody" data-ft="{"type":3}"><div>
<span class="userContent"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span class="userContent"><a class="uiPhotoThumb photoRedesignAspect" data-ft="{"type":41,"tn":"E"}" href="https://www.facebook.com/photo.php?fbid=402623563177855&set=a.122024194571128.23641.100002906436062&type=1&relevant_count=1&ref=nf" rel="theater" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="En treinta y tantos años de democracia y después de casi cuarenta de dictadura no se ha hecho ninguna pedagogía democrática. La democracia tiene que ser enseñada, porque no es natural, porque va en contra de inclinaciones muy arraigadas en los seres humanos. Lo natural no es la igualdad sino el dominio de los fuertes sobre los débiles. Lo natural es el clan familiar y la tribu, los lazos de sangre, el recelo hacia los forasteros, el apego a lo conocido, el rechazo de quien habla otra lengua o tiene otro color de pelo o de piel. Y la tendencia infantil y adolescente a poner las propias apetencias por encima de todo, sin reparar en las consecuencias que pueden tener para los otros, es tan poderosa que hacen muchos años de constante educación para corregirla. Lo natural es exigir límites a los demás y no aceptarlos en uno mismo. Creerse uno el centro del mundo es tan natural como como creer que la Tierra ocupa el centro del universo y que el Sol gira alrededor de ella. El prejuicio es mucho más natural que la vocación sincera de saber. Lo natural es la barbarie, no la civilización, el grito o el puñetazo y no el argumento persuasivo, la fruición inmediata y no el empeño a largo plazo. Lo natural es que haya señores y súbditos, no ciudadanos que delegan en otros, temporalmente y bajo estrictas condiciones, el ejercicio de la soberanía y la administración del bien común. Lo natural es la ignorancia: no hay aprendizaje que no requiera un esfuerzo y que no tarde en dar fruto. Y si la democracia no se enseña con paciencia y dedicación y no se aprende en la práctica cotidiana, sus grandes principios quedan en el vacío o sirven como pantalla a la corrupción y a la demagogia.
Antonio Muñoz Molina, Todo lo que era sólido, Seix Barral, Barcelona, 2013, pp. 102-103.
http://nieblaeterna.blogspot.com.es/2013/04/en-treinta-y-tantos-anos-antonio-munoz.html" class="img" height="398" src="https://fbcdn-sphotos-h-a.akamaihd.net/hphotos-ak-frc1/s480x480/302013_402623563177855_132711286_n.jpg" width="243" /></a></span></div>
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</span><br />
<div style="text-align: center;">
<span class="userContent"></span><br />
<div class="text_exposed_root" id="id_517be05a59d0f6239392262">
<span class="userContent"> <a href="http://www.pawelkuczynski.com/">Pawel Kuczynski</a></span></div>
<span class="userContent">
</span></div>
<span class="userContent"></span><br />
<div class="text_exposed_root" id="id_517be05a59d0f6239392262">
</div>
<span class="userContent">
<div class="text_exposed_root" id="id_517be05a59d0f6239392262">
En treinta y tantos años de
democracia y después de casi cuarenta de dictadura no se ha hecho
ninguna pedagogía democrática. La democracia tiene que ser enseñada,
porque no es natural, porque va en contra de inclinaciones muy
arraigadas en los seres humanos. Lo natural no es la igualdad sino el
dominio de los fuertes sobre los débiles. Lo natural es el clan familiar
y la tribu, los lazos de sangre, el recelo hacia los forasteros, el
apego a lo conocido, el rechazo de quien habla otra lengua o tiene otro
color de pelo o de piel. Y la tendencia infantil y adolescente a poner
las propias apetencias por encima de todo, sin reparar en las
consecuencias que pueden tener para los otros, es tan poderosa que hacen
muchos años de constante educación para corregirla. Lo natural es
exigir límites a los demás y no aceptarlos en uno mismo. Creerse uno el
centro del mundo es tan natural como como creer que la Tierra ocupa el
centro del universo y que el Sol gira alrededor de ella. El prejuicio es
mucho más natural que la vocación sincera de saber. Lo natural es la
barbarie, no la civilización, el grito o el puñetazo y no el argumento
persuasivo, la fruición inmediata y no el empeño a largo plazo. Lo
natural es que haya señores y súbditos, no ciudadanos que delegan en
otros, temporalmente y bajo estrictas condiciones, el ejercicio de la
soberanía y la administración del bien común. Lo natural es la
ignorancia: no hay aprendizaje que no requiera un esfuerzo y que no
tarde en dar fruto. Y si la democracia no se enseña con paciencia y
dedicación y no se aprende en la práctica cotidiana, sus grandes
principios quedan en el vacío o sirven como pantalla a la corrupción y a
la demagogia.
<br />
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</div>
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</div>
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Antonio Muñoz Molina<i>, Todo lo que era sólido</i>, Seix Barral, Barcelona, 2013, pp. 102-103.</div>
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Desde o blog Niebla Eterna </div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://nieblaeterna.blogspot.com.es/2013/04/en-treinta-y-tantos-anos-antonio-munoz.html" target="_blank"> http://nieblaeterna.blogspot.com.es/2013/04/en-treinta-y-tantos-anos-antonio-munoz.html</a></div>
<div style="text-align: justify;">
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<span class="text_exposed_hide"><span class="text_exposed_link"><a data-ft="{"tn":"e"}" href="http://www.blogger.com/null"></a></span></span></div>
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<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: small;"></span></span></div>
</div>
xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-52056947894345488792013-04-23T07:11:00.002+02:002013-04-23T07:11:52.246+02:00<div class="VideoContainer" data-assetid="871824_es_videos" data-idmanager="" data-location="embed_videos" data-permalink="http://www.rtve.es/alacarta/videos/la-guerra-filmada/guerra-filmada-victoria/871824/" data-sust="false" itemprop="Video" itemscope="" itemtype="http://schema.org/VideoObject">
<span class="hddn" itemprop="name" style="display: none;">La guerra filmada - La victoria</span><object data="http://www.rtve.es/swf/4.1.20/RTVEPlayerVideo.swf" height="239" id="" type="application/x-shockwave-flash" width="425"><param name="movie" value="http://www.rtve.es/swf/4.1.20/RTVEPlayerVideo.swf"><param name="allowScriptAccess" value="always"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="bgcolor" value="#000000"><!-- solo video--><param name="wmode" value="opaque"><param name="quality" value="high"><param name="flashvars" value="assetID=871824_es_videos&location=embed_videos"><a href="http://www.rtve.es/alacarta/videos/la-guerra-filmada/guerra-filmada-victoria/871824/" itemprop="url"><span class="videoplay"><strong>Ver vídeo</strong></span><img width="425" src="http://img.irtve.es/imagenes/victoria/1284022833862.jpg" alt="La guerra filmada - La victoria" title="La guerra filmada - La victoria" itemprop="Image" /></a></object></div>
<ul style="background: url('http://www.rtve.es/favicon.ico') no-repeat left 2px; border-bottom: 1px solid #999; display: block; font-size: 10px; padding: 4px 0 8px 5%; text-align: left; width: 95%;">
<li style="display: inline;"><a href="http://www.rtve.es/alacarta/videos/la-guerra-filmada" title="La guerra filmada - La victoria"><b>La guerra filmada - La victoria</b></a></li>
</ul>
A serie de documentais completa:
http://www.rtve.es/alacarta/videos/la-guerra-filmadaxiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-52018809320229104972013-04-22T07:49:00.000+02:002013-04-22T07:49:00.292+02:00Wake up when may ends<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzmAtjKDvlRKdWvcqW4AXPMJB6tP4mNc4CCj2_GbvKe2bHS-WMhz5QvP-nVTABTHBPNxCZnbNaX8UwzMdAc3MUtr3gDIs4ZQXuAWAH2NZuSvfI-WEgBlroyWlJ168AMiaYwoisOx8gOhGX/s1600/semester.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="270" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzmAtjKDvlRKdWvcqW4AXPMJB6tP4mNc4CCj2_GbvKe2bHS-WMhz5QvP-nVTABTHBPNxCZnbNaX8UwzMdAc3MUtr3gDIs4ZQXuAWAH2NZuSvfI-WEgBlroyWlJ168AMiaYwoisOx8gOhGX/s400/semester.jpg" width="400" /></a></div>
<br />xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-67396254438247988782013-04-20T20:14:00.000+02:002013-04-20T20:14:13.482+02:00Niki de Saint Phalles. Nanas. Hannover<iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/IdwQ4t7jedY?rel=0" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-21133522504768626332013-04-20T07:47:00.002+02:002013-04-20T07:47:45.984+02:00Austeridade ou investimento. Europa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNHqOmhT3aJDSphKwrTK8P1CDx6_ECEkwUcZxBBTOyOuet53bU8zNOs_DJ5iTaCK74YpvTYfsCwigFiONGHD6cg-wDvFxiBGtBcBmtz7zIOfMd41xE4dN600SwmKfHv9yUj0khY_IJa_TG/s1600/austeridad.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="290" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNHqOmhT3aJDSphKwrTK8P1CDx6_ECEkwUcZxBBTOyOuet53bU8zNOs_DJ5iTaCK74YpvTYfsCwigFiONGHD6cg-wDvFxiBGtBcBmtz7zIOfMd41xE4dN600SwmKfHv9yUj0khY_IJa_TG/s400/austeridad.jpg" width="400" /></a></div>
<br />xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-17148517515763377352013-04-13T07:53:00.000+02:002013-04-13T07:53:00.257+02:00Preparando el Día del Libro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img alt="" class="spotlight" height="320" src="https://fbcdn-sphotos-b-a.akamaihd.net/hphotos-ak-ash3/602195_605767986103013_963147768_n.jpg" style="height: 395px; width: 395px;" width="320" /></div>
<br />
xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-75708364806329697292013-04-11T20:41:00.002+02:002013-04-11T20:41:39.232+02:00Grandes almacenes y revolución social<iframe width="480" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/UFlmIF5zNxA?rel=0" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-89950145714251866532013-04-11T06:35:00.001+02:002013-04-11T06:36:11.523+02:00Capitalismo. Crises cíclicas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd9JjCbwX5IHrmrN3OPO6zkM-NxYjfGIWSrIeOHehF8VqfTjQx5P4mN-zCYNeocNVHSzma2PkEVySJHhRkaijbiY8P8SJLwDCsbZ6EXvsi6FG0FlufkSNCt6GTK5mBMVcF8JVsbs44YT0p/s400/crises+c%C3%ADclicas.jpg" width="400" /> </div>
<br />
<br />
<br />
¡Tantos anos explicando que o capitalismo é un sistema económico que xenera cíclicamente as crises ( o asunto dos Ciclos Kondratieff, Jutglar...)!<br />
Agora con esta imaxe fica todo dito. xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-32794796356042432842013-04-08T18:04:00.000+02:002013-04-08T18:04:14.056+02:00Historia de españa. Eixes cronolóxicosDa páxina do IES Sanchez Lastra esta colección de eixes cronolóxicos que poden ser útiles para repasar.
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="356" marginheight="0" marginwidth="0" mozallowfullscreen="" scrolling="no" src="http://www.slideshare.net/slideshow/embed_code/10478682" style="border-width: 1px 1px 0; border: 1px solid #CCC; margin-bottom: 5px;" webkitallowfullscreen="" width="427"> </iframe> <br />
<div style="margin-bottom: 5px;">
<b> <a href="http://www.slideshare.net/maraldi/ejes-cronolgicos-historia-de-espaa" target="_blank" title="Ejes cronológicos Historia de España">Ejes cronológicos Historia de España</a> </b> from <b><a href="http://www.slideshare.net/maraldi" target="_blank">maraldi</a></b> </div>
xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-32125819163745184682013-03-09T19:34:00.000+01:002013-03-09T19:34:00.288+01:00La crisis nuestra de cada día. Quique GonzálezAsí ve Quique la crisis
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Casi sin excepción todas las culturas han tratado
de perpetuar los nombres más allá de los hombres. De ahí los ritos
funerarios, las tumbas, los monumentos, las infinitas inscripciones que
en mil idiomas han escrito el libro de la supervivencia. Lo que
llamarnos arte es, en gran manera, la perseverancia de los nombres, y de
sus imágenes, frente a la muerte. No obstante, si además de enterrar
los cadáveres hubiéramos tenido desde el principio el hábito de enterrar
los nombres como acostumbran a hacer ciertos pueblos africanos,
viviríamos sin memoria y, lo que es lo mismo, sin Historia. Cada muerte
sería absoluta al igual que cada nacimiento. Vivir en un mundo sin
recuerdos puede parecer aterradoramente cruel por ser, precisamente,
aterradoramente libre.</div>
<div class="MsoNormal">
(Amnesia)</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
RAFAEL ARGULLOL, <a href="http://documentaminima.blogspot.com.es/2011/03/el-cazador-de-instantes-rafael-argullol.html" target="f0qeQuI0ZqVRN4b3Wl4TilA"><i>El cazador de instantes. Cuaderno de travesía (1990-1995)</i></a>, <a href="http://www.acantilado.es/catalogo/el-cazador-de-instantes-333.htm" target="f0qeQuI0ZqVRN4b3Wl4TilA">Acantilado</a>, Barcelona, p. 28.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Nova aportación franciscana (vid. palabrasmaldichas.blogspot)</div>
xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-70480641138206311112013-02-08T08:00:00.000+01:002013-02-08T08:00:09.433+01:00Reflexións sobre a Historia .2. Leonardo Padura.. El Hombre que amaba a los perros<!--[if gte mso 9]><xml>
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<![endif]-->
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaw46184DZdOd4Ht64UgwsOhSg1VKfwZ6OEwlPIvzVu45bkntnQ-PVEfpCkWBStjoi2o_iD_t_kleM4dSezPqXYm4wWTfflXVdrpp_EGwJFBCKo9wmBPekVBNBVDtq8mfG_kexRi3wj1OY/s1600/padura.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaw46184DZdOd4Ht64UgwsOhSg1VKfwZ6OEwlPIvzVu45bkntnQ-PVEfpCkWBStjoi2o_iD_t_kleM4dSezPqXYm4wWTfflXVdrpp_EGwJFBCKo9wmBPekVBNBVDtq8mfG_kexRi3wj1OY/s400/padura.jpg" width="265" /></a></div>
<div class="p1">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;"><span style="mso-tab-count: 1;"> <span style="font-size: small;"> </span></span></span><span style="font-size: small;"><span lang="ES-MX"> Pero era evidente que estábamos hundidos en
el fondo de una atrofiada escala social donde inteligencia, decencia,
conocimiento y capacidad de trabajo cedían el paso ante la habilidad, la
cercanía al dólar, la ubicación política, el ser hijo, sobrino o primo de
Alguien, el arte de resolver, inventar, medrar, escapar, fingir, robar todo lo
que fuese robable. Y del cinismo, el cabrón cinismo.</span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><br />
<div class="p1">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-MX">Supe
entonces que para muchos de mi generación no iba a ser posible salir indemnes
de aquel salto mortal sin malla de resguardo: éramos la generación de los
crédulos, la de los que románticamente aceptamos y justificamos todo con la
vista puesta en el futuro, la de los que cortaron caña convencidos de que
debíamos cortarla (y, por supuesto, sin cobrar por aquel trabajo infame); la
de los que fueron a la guerra en los confines del mundo porque así lo reclamaba
el internacionalismo proletario, y allá nos fuimos sin esperar otras
recompensas que la gratitud de la
Humanidad y la
Historia; la generación que sufrió y resistió los embates de
la intransigencia sexual, religiosa, ideológica, cultural y hasta alcohólica
con apenas un gesto de cabeza y muchas veces sin llenarnos de resentimiento o
de la desesperación que lleva a la huida, esa desesperación que ahora abría los
ojos a los más jóvenes y les llevaba a optar por la huida antes incluso de que
les dieran la primera patada en el culo. Habíamos crecido viendo (así éramos de
miopes) en cada soviético, búlgaro o checoslovaco un amigo sincero, como decía
Martí, un hermano proletario, y habíamos vivido bajo</span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><br />
<div class="p1">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-MX">el
lema, tantas veces repetido en matutinos escolares, de que el futuro de la
humanidad pertenecía por completo al socialismo (a aquel socialismo que, si
acaso, solo nos había parecido un poco feo, estéticamente, solo estéticamente
grotesco, e incapaz de crear, digamos, una canción la mitad de buena que «Rocket
Man», o tres veces menos hermosa que «Dedicated to The One I Love»; mi amigo y
congénere Mario Conde pondría en la lista «Proud Mary», en versión de
Creedence-. Atravesamos la vida ajenos, del modo más hermético, al conocimiento
de las traiciones que, como la de la
España republicana o la de Polonia invadida, se habían
cometido en nombre de aquel mismo socialismo. Nada habíamos sabido de las
represiones y genocidios de pueblos, etnias, partidos políticos enteros, de las
persecuciones mortales de inconformes y religiosos, de la furia homicida de
los campos de trabajo, del asesinato de la legalidad y la credulidad antes,
durante y después de los procesos de Moscú. Muchos menos tuvimos la menor idea
de quién había sido Trotski ni de por qué lo habían matado, o </span><span lang="ES-MX">de </span><span lang="ES-MX">los infames
arreglos subterráneos y hasta evidentes de la URSS con el nazismo y con el imperialismo, de la
violencia conquistadora de los nuevos zares moscovitas, de las invasiones y
mutilaciones geográficas. humanas y culturales de los territorios adquiridos y
de la prostitución de las ideas y las verdades, convertidas en consignas
vomitivas por aquel socialismo modélico, patentado y conducido por el genio del
Gran Guía del Proletariado Mundial, el camarada Stalin, y luego remendado por
sus herederos, defensores de una rígida ortodoxia con la que condenaron la
menor disidencia del canon que sustentaba sus desmanes y megalomanías. Ahora,
a duras penas, conseguíamos entender cómo y por qué toda aquella perfección se
había desmerengado cuando se movieron solo dos de los ladrillos de la
fortaleza: un mínimo acceso a la información y una leve pero decisiva pérdida
del miedo (siempre el dichoso miedo, siempre, siempre, siempre) con el que se
había condensado aquella estructura. Dos ladrillos y se vino abajo: el gigante
tenía los pies de barro y solo se había sostenido gracias al terror y la
mentira... Las profecías de Trotski acabaron cumpliéndose y la fábula futurista
e imaginativa de Orwell en </span><i><span lang="ES-MX" style="font-family: Arial;">1984 </span></i><span lang="ES-MX">terminó convirtiéndose en una
novela descarnadamente realista. Y nosotros sin saber nada... ¿O es que no
queríamos saber?</span></span></div>
<span style="font-size: small;">
</span><br />
<div class="p2">
<br /></div>
<span style="font-size: small;">
</span><br />
<div class="p2" style="text-indent: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span lang="ES-MX">Leonardo Padura; <i>El
hombre que amaba a los perros</i>, Tusquets, Barcelona 2012<sup>7ªed. </sup>pxs.
487-488</span></span></div>
<div class="p2" style="text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaw46184DZdOd4Ht64UgwsOhSg1VKfwZ6OEwlPIvzVu45bkntnQ-PVEfpCkWBStjoi2o_iD_t_kleM4dSezPqXYm4wWTfflXVdrpp_EGwJFBCKo9wmBPekVBNBVDtq8mfG_kexRi3wj1OY/s1600/padura.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<div class="p2" style="text-indent: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">NOTA 1. Xentileza de X.(rta)L.(arge) Mosquera</span></div>
<div class="p2" style="text-indent: 0cm;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">NOTA 2. Rocket..., Dedicated..., Proud Mary ¡si! ... pero tamén Silvio, Pablo....</span></div>
xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-81451354669334226262013-02-07T13:45:00.001+01:002013-02-07T13:45:45.411+01:00Dúas reflexións sobre a historia. 1. JOHN BERGER, El cuaderno de Bento<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY0qG6ZtuNmt-Qcskt_hICTSNFicTfMU1Fdh92UQnPbw9VgzbXRc944Hoheki3D28rO6n50sAsutsfZIAv77VDKZC1J9Z9Uy2bnEQZwJ_1fj4-EejgdaOFXrAlo4RbiIotNFl4mTqF3TTk/s1600/bento.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY0qG6ZtuNmt-Qcskt_hICTSNFicTfMU1Fdh92UQnPbw9VgzbXRc944Hoheki3D28rO6n50sAsutsfZIAv77VDKZC1J9Z9Uy2bnEQZwJ_1fj4-EejgdaOFXrAlo4RbiIotNFl4mTqF3TTk/s1600/bento.jpg" /></a></div>
<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMRfFu9IufnH3hgMAEzFLsPNqvGKWeyZMc15Nv1suWN-1uRm945G62lADZ_0FOJz24rqRLmlJlm4-A3F7G3NTOPN4gJaJ43dBh0jSp2mQmarAW2oJyNwsZboKH5J8KXuxYuk7Ivwx42Djr/s1600/berger+bicicleta.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a>Cuando conocí a Erhard Frommhold, a principios de los años cincuenta, el centro de Dresde todavía estaba arrasado. El bombardeo aliado acaecido el 13 de febrero de 1945 había matado en una sola noche a cien mil civiles, la mayoría de ellos abrasados a temperaturas que alcanzaron casi los mil grados centígrados. Por esos años, Frommhold era editor en WEB Verlag der Kunst.
Fue mi primer editor. Me publicó un libro sobre el pintor italiano Renato Guttuso; y esto varios años antes de que apareciera un libro mío en Gran Bretaña. Gracias a él descubrí que, pese a mis dudas, era capaz de terminar un libro.
Erhard era una persona ágil; tenía aspecto de atleta o de futbolista. Tal vez más esto último, pues procedía de una familia obrera. Tenía una energía asombrosa, concentrada y poco comunicativa, en cierto modo parecida al pulso que le latía en la base del cuello.
Tanto esta ligera energía suya como la devastación de la ciudad eran un testimonio en aquel momento de la fuerza de la historia. Entonces era la historia la que se escribía con mayúscula, y no las marcas comerciales. Lo que significaba o prometía la Historia, sin embargo, estaba abierto a interpretaciones varias. ¿Era o no mejor dejar las cosas estar?
Erhard era dos años menor que yo, pero cuando lo conocí en Dresde pensé que me llevaba varios años. Tenía más experiencia, había vivido más Historia. Fue una especie de hermano mayor elegido. Hoy, cuando todos los Malos Gobiernos del mundo han declarado obsoletos los principios de Fraternidad e Igualdad, puede que esto suene sentimental, pero no lo era.
No teníamos la intimidad que a veces comparten los hermanos naturales. Lo que compartíamos fraternalmente era cierta confianza: una confianza existencial que se derivaba, a fin de cuentas, de una lectura marxista de la historia. ¿Lectura o perspectiva? Perspectiva, diría yo, pues lo esencial era otro sentido del tiempo, el cual podía acomodar tanto el largo plazo (siglos) como lo urgente (mañana a las dos y media de la tarde).
Nunca hablábamos de política en mucho detalle, en parte porque no compartíamos una lengua común, pero también porque los dos éramos secretamente inconformistas y nos oponíamos a toda simplificación. Los dos escuchábamos atentamente a Bertolt Brecht, a quien habíamos nombrado tío de elección.
Uno de los relatos de las Historias del señor Keuner, de Brecht, trata de Sócrates. Sócrates está oyendo pontificar interminablemente a uno de los sofistas, hasta que acaba por dar un paso adelante y afirmar: ¡Sólo sé que no sé nada! Esta frase es acogida con un aplauso ensordecedor. Y el señor Keuner se pregunta si Sócrates tenía algo que añadir o silo que venía a continuación quedo ahogado por el aplauso durante los dos mil anos siguientes.
Cuando oíamos esto, sonreíamos y nos mirábamos. Y en algún lugar, tras nuestro acuerdo, estaba el reconocimiento tácito de que cualquier iniciativa política original tiene que comenzar siendo clandestina, no por gusto del secreto, sino a causa de la paranoia innata de quienes detentan el poder político.
En la República Democrática Alemana todo el mundo era consciente de la historia, de sus legados, de su indiferencia y de sus contradicciones. A algunos les contrariaba, otros intentaban sacar provecho de ella, la mayoría se centraba en sobrevivir dejándola de lado, y unos pocos ?muy pocos? intentaban vivir con dignidad al tiempo que la miraban cara a cara día y noche. Erhard se encontraba entre estos últimos. Por eso era un ejemplo para mí, un héroe que tuvo una profunda influencia en lo que estaba intentando llegar a ser.
El suyo no era un ejemplo intelectual, sino ético. Me lo ofrecía el simple hecho de observarlo y tratar de responder a su proceder cotidiano, a la manera precisa que tenía de encarar los sucesos y de tratar con la gente.
¿Puedo definirlo? Nunca llegué a formularlo ni siquiera para mí mismo; era un ejemplo mudo, semejante a un tipo particular de silencio.
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMRfFu9IufnH3hgMAEzFLsPNqvGKWeyZMc15Nv1suWN-1uRm945G62lADZ_0FOJz24rqRLmlJlm4-A3F7G3NTOPN4gJaJ43dBh0jSp2mQmarAW2oJyNwsZboKH5J8KXuxYuk7Ivwx42Djr/s1600/berger+bicicleta.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMRfFu9IufnH3hgMAEzFLsPNqvGKWeyZMc15Nv1suWN-1uRm945G62lADZ_0FOJz24rqRLmlJlm4-A3F7G3NTOPN4gJaJ43dBh0jSp2mQmarAW2oJyNwsZboKH5J8KXuxYuk7Ivwx42Djr/s320/berger+bicicleta.jpg" width="320" /></a>Me ofreció una piedra de toque para distinguir lo verdadero de lo falso, para distinguir, en los términos de Spinoza, entre lo adecuado y lo inadecuado.
Las piedras de toque, sin embargo, te lo indican con una reacción mineral, y no con un debate discursivo. La piedra de toque original era un pedernal que reaccionaba a la plata y al oro.
Al escribir esto pienso en el grabado de Käthe Kollwitz titulado Obrera (con pendiente), 1910.
Erhard y yo admirábamos a Kollwitz. Kollwitz era tan bondadosa como indiferente era la Historia. Pero su horizonte no era más estrecho. De ahí todo el dolor que compartía.
Erhard miraba a la Historia sin miedo. Evaluaba las catástrofes del pasado y su escala, y elegía en consecuencia las propuestas que ofrecían un futuro más justo y más compasivo, sin olvidar en ningún momento que probablemente la persecución de esas propuestas entrañaría amenazas, acusaciones y una lucha incesante, pues la Historia, aun cuando se la reconozca, siempre es obstinada, contumaz.
En los años setenta, a Erhard lo echaron de Verlag der Kunst, de la que para entonces era director, y lo acusaron, en razón de los libros que había publicado, de formalismo, decadencia burguesa y disidencia. Por suerte no lo encarcelaron. Simplemente lo condenaron a realizar trabajo socialmente útil: ayudante de jardinero de parques y jardines.
Miremos de nuevo el aguafuerte de Kollwitz. El pendiente es una pequeña declaración de esperanza, pequeña pero no por ello menos orgullosa, y, sin embargo, queda completamente eclipsado por la luz del rostro, que es inseparable de su nobleza. Al mismo tiempo, el rostro ha sido dibujado con líneas negras tomadas de la oscuridad circundante. ¡Y por eso, tal vez, eligió llevar pendientes!
El ejemplo de Erhard ofrecía una esperanza pequeña, reservada y persistente. Era una encarnación de la entereza. Una entereza que no era pasiva, sino activa, una entereza que era el resultado de asumir la Historia, una entereza que garantizaba una continuidad pese a la obstinación de la Historia.
Un sentido de pertenencia a lo que ha sido y a lo que ha de venir es lo que diferencia al hombre de los otros animales. No obstante, enfrentarse a la Historia significa enfrentarse a lo trágico. Por eso tantos prefieren mirar hacia otro lado. Para decidir comprometerse con la Historia, aunque la decisión sea una decisión desesperada, hace falta esperanza. Un arete de esperanza.<br />
<br />
<br />
JOHN BERGER, El cuaderno de Bento, Alfaguara, 2012, pp. 49-53.<br />
<br />
NOTA. Xentileza, unha máis, de Francisco. xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-77315364930953304472013-01-24T20:42:00.002+01:002013-01-24T20:49:13.665+01:00Hard Times, Ch. Dickens 2.<div style="text-align: center;">
<i><b><span style="font-size: x-large;"> Coketown was a town...</span></b></i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="360" src="http://www.youtube.com/embed/UGaF8YgVDs8?rel=0" width="480"></iframe>
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</div>
<div style="text-align: center;">
</div>
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</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
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<i><b><span style="font-size: x-large;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-size: x-small;">G</span>racias a Marisa, lectora este año en el IES Francisco Aguiar que ha puesto toda su alma en esta lectura.</span></span></b></i></div>
xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-45197501775276968002013-01-24T20:28:00.001+01:002013-01-24T20:45:44.031+01:00Hard Times, Ch. Dickens<div style="text-align: center;">
<i><b><span style="font-size: x-large;">¡What I want is Facts....!</span></b></i></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="360" src="http://www.youtube.com/embed/R9fomwZZRac?rel=0" width="480"></iframe>
<i><b><span style="font-size: x-small;"> </span></b></i><br />
<i><b><span style="font-size: x-small;">Gracias a Marisa, lectora este año en el IES Francisco Aguiar que ha puesto toda su alma en esta lectura.</span></b></i></div>
xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8404876224412176396.post-36962176793699603302013-01-07T19:16:00.001+01:002013-02-07T20:06:02.435+01:00El hombre que amaba a los perros. Leonardo Padura<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Zinoviev, Bujarin, Kamenev...Trotski, acabaron asintiendo: </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOiIyglU2wMOUB0El-p3iH7sFroP5Ik_IBuwxT75RhNR4b-69jjTzQaxF-f7DtmWZe0GQdUBntyX3fnEddjguBbySNC0m8O9l1aKooIQevMaeP12oFV8BS6sZ5NHm9K2FeWEk1IwUTX1MR/s400/Bienal+Pontevedra.bmp" width="400" /></div>
<br />
<br />
<i><span style="font-size: x-small;"><b>Nota: Estimulante lectura de Nadal. Xentileza de X.L.Mosquera </b></span></i><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbgj8Icv7RkZmCBQ1GxKfNcgVG1dfEaoiQMjvbXxY1zzbO0LaXRtjEmk0e2KQP0HuyLz_EUIDRH-OxY4BHolGGviHk9wODHW5zA-hPRJfhA1gcxLr-GwN3qbWw3RoXpLRQKvmeOhP6Le5-/s1600/book-review_el-hombre%E2%80%A6.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbgj8Icv7RkZmCBQ1GxKfNcgVG1dfEaoiQMjvbXxY1zzbO0LaXRtjEmk0e2KQP0HuyLz_EUIDRH-OxY4BHolGGviHk9wODHW5zA-hPRJfhA1gcxLr-GwN3qbWw3RoXpLRQKvmeOhP6Le5-/s200/book-review_el-hombre%E2%80%A6.jpeg" width="133" /></a></div>
<br />xiztoriahttp://www.blogger.com/profile/09919768026615862368noreply@blogger.com1